Je suis entourée de livres et d'étagères qui montent jusqu'au plafond et se brûlent probablement les cheveux aux néons. Dans cette bibliothèque ce sont littéralement les livres qui montrent le chemin, qui dessinent les couloirs et guident les pas des étudiants dans un labyrinthe où l'on entre seulement après avoir laissé son sac dans des casiers près du gardien. Les livres dominent, ils sont riches et abîmés, portent des robes dorées ou n'affichent que la sobriété d'une couverture unie. Je suis comme dans un cour intérieure, les tables forment un îlot qu'embrassent ces girafes de bois et de papier. Au dehors, dans mes yeux et mes oreilles, les oiseaux du soir pépient à pleins gosiers. Ils s'épépient pour aller donner la réplique aux cloches de la cathédrale qui sonnent la fin d'un cours auquel je ne suis pas allée.
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